Анжела сидела на жёсткой скамье автовокзала, сжимая в руках небольшую светло-коричневую сумку. Пальцы немели — то ли от утренней прохлады, то ли от того, что она слишком крепко вцепилась в кожаную ручку. В воздухе висел приторный запах дешёвых пирожков из буфета, монотонный голос из динамика объявлял рейсы, и казалось, что это всё — не реальность, а какой-то странный сон. Утром, когда снова подкатила тошнота, мать уже не стала слушать привычные оправдания: мол, отравилась в столовой, желудок слабый...

Белые каблуки отчаянно стучали по кафельному полу, словно метроном, отсчитывающий последние минуты перед тем, как ее план будет выполнен. Кристина шла по коридору отделения, сжимая в потной ладони букет дорогих белых лилий. Платье — то самое, кружевное, струящееся — шелестело при каждом шаге. В одной руке — сумка с бутылкой шампанского "Вдова Клико", в другой — папка с документами для регистрации. "Он не посмеет отказать. Не здесь, не при всех, — мысленно твердила она, – Тем более, когда приедет регистратор, чтобы все оформить...