Денис протолкнулся в дверь с выцветшей табличкой «Издательство „Сквозняк“», прижимая к груди рукопись — пачку листов, пахнущих кофе, бессонницей и той тягучей тоской, что живёт в словах, которые никто ещё не прочёл. Он был писателем-новичком, чьи рассказы встречали отказы с холодной вежливостью. Редакторы словно тренировались в искусстве равнодушия. Но слухи об этом месте — заброшенной конторе в переулке, где принимали тексты, от которых реальность начинала подрагивать, — манили его, как огонёк в тумане...

Честное решение, избавляющее от многих ненужных эмоций, действий, подстроек. Не читать, не смотреть, и не слушать то, что не отзывается в душе желанием продолжить, вернуться, понять, оставить в себе. Не ходить туда, где зябко, неуютно, тягостно. Не иметь никаких эмоционально соприкасающихся отношений с чужими по духу людьми. Это и есть свобода, друзья мои. Избавиться от мучительной попытки навязать свою правду тем, у кого она иная. Перестать считать плохими просто других. Не заходить упорно туда, где тебе всё не нравится, и раз за разом убеждаться в том, что ничего не изменилось...