Двадцать лет я жила втроем. Я, мой муж Андрей и призрак его первой жены — несравненной, святой, безвременно ушедшей Марины. Каждую субботу мы ездили на кладбище. Это был незыблемый ритуал, священнодействие, в котором мне отводилась роль безмолвной тени, подающей секатор или воду для вазы. Андрей всегда покупал белые лилии — ее любимые. Он мог экономить на продуктах, мог ходить три года в одной куртке, но букет для Марины всегда стоил целое состояние. Цветочницы на рынке уже знали его в лицо. — Верочка, ты же понимаешь, — говорил он, глядя на меня своими влажными, по-собачьи преданными глазами...

Телефон завибрировал прямо во время пары. Соня вытащила его из кармана, глянула на экран и сбросила звонок. Но телефон завибрировал снова. - Григорьева, имейте совесть. Отключите свой телефон совсем или ответьте, - с раздражением сказала преподаватель. - Я отвечу. Можно? – Соня взглядом показала на дверь. - Выйди, - вздохнула преподаватель. - Мила, ну что? У меня занятия, - спросила Соня, выйдя из аудитории. - Сонечка… Твои родители попали в аварию, - дрожащим голосом сказала Мила. - Что? – переспросила Соня...