Дом становится каким-то особенно пустым, оглушительно тихим, когда уходит тот, кого ты любила всю жизнь. Каждая вещь в квартире напоминает о нем, каждый угол словно хранит эхо прожитых вместе лет. Прошло уже четыре года с тех пор, как не стало моего Анатолия Павловича, моего Толи. Но я, просыпаясь по утрам, все еще по старой привычке тянусь рукой к его стороне кровати, надеясь почувствовать тепло родного плеча. А там — только прохладная простыня и предательски ровная, немятая подушка. Меня зовут Надежда Ивановна...