Елена аккуратно выжала тряпку, стараясь, чтобы ни одна капля грязной воды не упала на ворсистый ковер из натуральной шерсти. В офисе «Арман Групп» на сорок втором этаже небоскреба пахло дорогим парфюмом, свежемолотым кофе и властью. Елена знала этот запах. Она знала каждый угол этого здания, каждую пылинку на полированных столах из черного дерева, но для людей, работающих здесь, она была прозрачной. Человеком-тенью в синем фартуке. Ей было тридцать пять, хотя в тусклом свете служебных помещений она выглядела старше...

Февраль в этом году не просто кусался — он вгрызался под кожу. Аня брела по элитному поселку, где каждый дом напоминал неприступную крепость из стекла и холодного камня. Ее старый «Пежо» окончательно сдался два километра назад, заглохнув посреди заснеженной трассы, а телефон, по закону подлости, превратился в бесполезный кусок пластика на морозе. Она чувствовала, как немеют пальцы ног в тонких сапогах, которые никак не были рассчитаны на марш-бросок по сугробам. Когда перед ней выросли массивные кованые ворота, за которыми мягко светился панорамными окнами особняк, Аня не раздумывала...