— Свет, ты только не заводись. Тимур у нас поживёт. Лето всего, до сентября. Светлана снимала туфли в прихожей — после смены ноги гудели, спина ныла, хотелось одного: тишины. Она замерла, держа туфлю в руке. — Какой Тимур? — Маринин. Они с новым своим в Краснодар уезжают, обустраиваться там. Квартиру снимают, работу ищут. Куда они подростка потащат на съёмную? Пусть у нас перекантуется. Перекантуется. Лёгкое такое слово, будто речь про чемодан в углу, а не про живого человека на её сорока восьми метрах...