Осень. Птицы летели на юг. Впрочем, когда они по весне тянулись к «милому Северу», «психи» все равно слетались к Левачеву. Левачев был психиатром. Как и его больные он не только все знал о сезонном обострении, но и с тоской предчувствовал его. - Черт! Достоевщина какая-то! Просто, как Смердяков, знаю, что у меня завтра будет припадок или «я кого-нибудь зарежу под осенний свист». Ладно, хоть сегодня, вроде, обошлось. Но, не обошлось. В дверь постучали и просительным голосом осведомились: - Можно, доктор? - Нельзя,- пошутил эскулап, и тут же пожалел о содеянном...