Топор блеснул – коротко, без замаха. Точный удар. Не по голове. По веревке. Сухой трек лыка прозвучал громче, чем выстрел. Иван, стоявший на краю плота, лишь успел почувствовать, как мир уходит из-под ног. Невесомость. И ледяной шок – вода, хлестнувшая в лицо, в рот, под стёганый кафтан. Он вынырнул, отчаянно зацепился за бревно. Сквозь пелену воды в глазах увидел: их плот, его плот, уже подхваченный быстрым течением, уносит в предрассветную муть. На нем – тёмные фигуры. Трое. Все меха. Весь порох...