Ты - это ты... Это ты, когда всё получается, когда жизнь собственной персоной, стоя в форме швейцара, распахивает перед тобой каждую дверь. Это ты, когда медленнее других взбираешься в гору, буквально выгрызая себе каждый кусочек того, что другим достаётся без труда. Это ты, когда ругаешь себя, ненавидишь, хочешь растоптать и переделать. Это ты, когда боишься, обижаешься или злишься. И это ты, когда возводишь в максиму свои несовершенства. Когда последний, кого ты готова простить, ненавидя и изводя себя же - ты...

Остановись. Выключи шум. Закрой глаза и спроси себя: кто я? Тишина. Ты не знаешь. Или знаешь, но не до конца. Ты живёшь с ощущением, что ты кто-то, но кто именно? Ты — это тело? Твой мозг? Воспоминания? Душа? Или, может, просто персонаж, который кто-то написал в чьём-то сне? Ты — это твоё тело? Допустим. Твои руки, твои ноги, твои глаза. Но если завтра ты потеряешь палец — ты перестанешь быть собой? А если руку? А если тело останется, но твоё лицо изменят пластические хирурги? Тебя не узнают в зеркале...