Вечер накрыл город мягкой, вязкой темнотой, словно старым шерстяным пледом, который давно пора бы вытряхнуть. Я шла домой по заснеженным тротуарам, чувствуя под ногами знакомый, слабый хруст — тот самый звук, который в детстве приносил ощущение безусловного уюта, предвкушение горячего чая и бабушкиных сказок. Но сегодня этот звук отдавался в висках глухой болью. Он ощущался как тихий, неумолимый отсчет: шаг, еще один шаг, еще немного — и я окажусь там, где меня совершенно не ждут, но почему-то постоянно требуют...