— Василий, это что такое? Инга стояла посреди прихожей, держа в руках вскрытый конверт из плотной серой бумаги. Её голос был неестественно спокойным, звенящим, как натянутая струна. Прошло три месяца с того рокового ужина. Три месяца хрупкого перемирия, которое, как ей казалось, медленно перерастало в нечто похожее на мир. Василий продал гараж, и вырученные деньги почти целиком ушли на погашение самых диких процентов в МФО. Он устроился на подработку по выходным, перестал жаловаться на усталость и даже несколько раз принёс ей цветы без повода...

Ира поставила салатник на стол и отступила на шаг. Всё готово. Борщ, котлеты, картошка с укропом, оливье. Обычный воскресный ужин для всей семьи. — Петь, зови всех к столу! — крикнула она мужу. Валентина Степановна первой появилась в столовой. Семьдесят девять лет, а ходит так, будто на парад идёт. Села на своё место во главе стола и сразу начала осматривать блюда. — Опять борщ недосоленный, — проворчала она, даже не попробовав. — И вилки не те положила. Где хрустальные салатники? — Мам, да ладно тебе, — Петя занял место рядом...