Последние три дня перед восьмым марта я жила в своем маленьком цветочном магазинчике, который больше походил на склад. Воздух был густым и сладким от запаха роз, тюльпанов и зелени. «Цветы от Алисы» — моя гордость, мое третье ребенок, выстраданный и взлелеянный бизнес с нуля. В тот вечер я, обессиленная, но довольная, считала выручку. Цифра на экране калькулятора радовала глаз. Оборот за неделю был таким, что хватило бы на новую профессиональную холодильную витрину, о которой я так мечтала. Дверь в гостиную скрипнула...

— А вы, простите, кто? И почему вы сидите в моем кресле в уличных ботинках? Света замерла в дверях собственной гостиной. Ключ в замке повернулся слишком легко, словно дверь кто-то открывал изнутри совсем недавно, и предчувствие не обмануло. В её любимом, купленном на распродаже итальянском кресле, обитом горчичным велюром, сидел незнакомый мужчина. Вид у него был помятый: серый пиджак с заломами на локтях, жидкая бороденка и бегающие глазки. На коленях он держал пухлую папку с бумагами. — Это Олег...