– Ты никогда не слушаешь! Я швырнула тарелку в раковину так, что брызги долетели до потолка. Одиннадцать лет. Одних слов в одних стенах. И каждый раз он произносил это первым – будто я виновата, будто я одна во всём этом. Артём стоял в дверном проёме кухни, скрестив руки на груди. Без малого сорок, а спорил как мальчишка – упрямо, зло, до последнего. Я давно выучила это выражение лица наизусть. Сжатая челюсть. Взгляд куда-то мимо. Он отвернулся к окну, давая понять: разговор окончен. Но для меня он только начался...

Представьте себе утро, которое не начинается с сигнала будильника на телефоне, с новостной ленты или с глотка кофе. Представьте утро, которое встречает тебя не городским шумом за окном, а звенящей, первозданной...