Звук застегивающейся молнии в мертвой тишине комнаты прозвучал как выстрел. Резкий, визгливый, окончательный. Я дернула собачку старого, потертого чемодана — единственного, что осталось у меня от прежней жизни, до того как я вошла в эту квартиру. Он заедал. Как и всё в моей жизни за последние три года. — Не сломай, — раздался ленивый, тягучий голос от двери. — Он денег стоит. Хоть и копейки, как всё твоё приданое, но всё же. Я не обернулась. Я знала, что Галина Петровна стоит там, прислонившись к косяку, скрестив полные руки на груди...