— А ты почему не в поезде? — голос Ольги прозвучал не громко, а как-то плоско, будто из легких разом выкачали весь воздух. Она стояла в прихожей, все еще сжимая в побелевших пальцах ручки тяжелых пакетов из дискаунтера, и смотрела на ботинки сорок третьего размера, которые валялись посреди коврика. — Не нагнетай, Оль. Заходи, закрывай дверь, дует же, — донеслось из глубины квартиры. Голос был ленивый, тягучий, с той сытой хрипотцой, которая появляется у человека после плотного ужина и пары банок пива...