Человек идет через луг. Флаер он оставил на парковке, и уже четверть часа шагает прочь от бетонных шпилей города. Вокруг национальный парк – сохраненный островок природы в гуще мегаполисов. Дорога идет вдоль реки. Человек улыбается первым цветам и зелени трав, будто давним знакомым. Увидев полянку с желтыми тюльпанами, останавливается вдохнуть аромат. Но не срывает – пусть себе растут. Человека зовут Марк. Он вернулся на планету Земля этим утром. Тропинка петляет меж ветряных мельниц. Изящные, новенькие постройки для туристов...

Когда меня после травмпункта привезли домой, Роман словно подменился – окружил таким плотным кольцом внимания и заботы, что стало тошно. То мягко, почти беззвучно, поправит подушку под перебинтованной ногой, то супчику нальёт в мою любимую глубокую тарелку. Пусть блюдо и заказано в ресторане, ведь я готовить теперь не могу, но подано с таким видом, будто Орловский сам полночи у плиты колдовал. А утром – кофе, непременно с парой шоколадных конфет на блюдце, тех самых, что я люблю. Всё будто идеально, выверено до мелочей...