— Собирай вещи и проваливай к маме! Здесь не приют для дармоедок! Валентина Петровна швырнула мусорное ведро на пол так, что окурки и чайная заварка разлетелись по только что вымытой плитке. Алина стояла посреди кухни, держа в руках пустую папку. Ту самую папку, где ещё утром лежали распечатанные контракты на триста тысяч рублей. — Где документы? — голос Алины прозвучал глухо, будто из-под воды. — Валентина Петровна, где бумаги, которые здесь лежали? — Какие ещё бумаги? — свекровь вытерла руки о передник и посмотрела на неё с таким видом, будто Алина спрашивала про лунный грунт...

Марина режет торт. Нож входит в бисквит, а рука дрожит. Игорь сидит рядом, достаёт из кармана связку ключей и кладёт на стол — прямо на край тарелки Галины Петровны. Свекровь смотрит на ключи. Молчит. — Это тебе, мам. Квартира. Твоя. Галина Петровна поднимает глаза. Лицо непроницаемое. — Где? — В области. Полчаса на электричке. Студия, светлая. Поедем покажем? Свекровь берёт ключи. Вертит в пальцах. Кладёт обратно. — Студия? Марина чувствует, как внутри что-то сжимается. Четыре года они слушали одно и то же...