— Ир, ты вообще меня слышишь? Игорь стоял в дверях кухни, широко расставив ноги, как будто собирался преградить ей путь — куда именно, она и сама не знала. Руки в боки, лицо красное — не от гнева, нет, от второй кружки пива плюс матч «Спартака», который он так и не досмотрел из-за того, что картошка «опять пересолена». — Слышу, Игорь. Ира не повернулась. Она домывала сковородку — ту самую, с отбитой ручкой, которую обещали заменить ещё три года назад. — Ну и что? Молчишь? Я тебя спрашиваю: ты специально? — Что специально? — Солишь лишнего! Она положила сковородку на сушилку...