Яна стояла у порога своей квартиры, держа в руках ключи, которые дрожали от волнения. За дверью слышались звуки, которых здесь быть не должно было — стук посуды, шипение сковороды, женский голос, дающий указания. Сердце девушки забилось как птица в клетке. Что происходит в ее доме? Медленно повернув ключ в замке, Яна приоткрыла дверь. Запах жареного лука и специй ударил в нос, смешиваясь с ароматом свежей выпечки. Это были запахи домашнего уюта, но не ее домашнего уюта. В прихожей стояли незнакомые тапочки — старенькие, потертые, явно женские...

Яна стояла у окна своей квартиры на седьмом этаже и смотрела, как осенний дождь барабанит по стеклу. Капли воды медленно стекали вниз, словно слезы по щекам усталой женщины. Ей было тридцать пять, и она чувствовала себя намного старше. За плечами остались годы борьбы, работы на двух местах и экономии на каждой копейке, чтобы купить эту квартиру. Ее квартиру. Ее единственное надежное убежище в этом сложном мире. — Яночка, милая, нам нужно поговорить, — раздался за спиной знакомый голос мужа Дмитрия...