Я зашла в квартиру, сбрасывая мокрые ботинки в прихожей. Вечер пятницы, дождь за окном, а дома — тепло и пахнет жареной картошкой. Мама, как обычно, накрывала на стол, отец копался в телефоне.   — Алина, ну наконец-то! — мама обернулась, улыбаясь. — Мы тебя ждём, у нас новость!   Я села за стол, насторожившись. В их «радостных новостях» обычно скрывался подвох.   — Ну, говорите уже. Что случилось?   Отец отложил телефон, торжественно выпрямившись.   — Мы переоформили квартиру. Теперь она в собственности Игоря...

Тот вечер должен был стать идеальным. После долгого рабочего дня мы с Максимом наконец-то расслабились. Распахнули настежь балконную дверь, впуская в нашу маленькую однушку соленый ветер и мерный шум прибоя. Это был наш ритуал. Наше счастье, за которое мы боролись годами, отказывая себе во всем, чтобы скопить на эту квартиру у самого моря. Я готовила ужин, Максим наливал нам по бокалу холодного белого вина. Все было наполнено тишиной и покоем. И вдруг этот покой взорвался. Сначала оглушительный гудок под окном, потом топот по лестнице, и наконец — резкий, настойчивый звонок в дверь...