- Вы просыпаетесь. Вы не думали, что сегодня проснетесь. Когда ваши веки стали такими же тяжелыми, как валуны, вы поняли, что не хотите умирать. Внезапно вы сожалеете о пригоршне таблеток, в которых вы были так уверены. - В вашем разуме бушевала война. Бушевала война так, что однажды вы просто не могли больше этого выносить. Желание закончить все кричало в рупор прямо на ухо. Вы так устали от борьбы. Каждый день стал «Просто еще один день». - Вы отправили горстку текстов, позволяющих людям, которые вам небезразличны, любить их...

Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...