Возвращение домой — это не момент пересечения порога. Это тысяча мелких деталей, сплетающихся в обещанное чувство покоя. Запах старого клена перед подъездом, протертый до блеска поручень на лестнице, специфический скрип двери в квартиру. Я вдыхал этот знакомый мир полной грудью, чувствуя, как двухлетнее напряжение службы по капле покидает мои плечи. Я почти физически ощущал, как с меня спадает казенная шкура, облегавшая мое тело и мысли все эти долгие месяцы. Остался последний рубеж — ее объятия...

Я обернулся, поднося чашку к губам. — Что случилось? — спросил я спокойно. «Наверное, кошка заболела или с родителями что-то», — промелькнуло в голове. Она покачала головой, беззвучно шевеля губами. Из горла вырвался странный, захлёбывающийся звук. В этот момент в коридоре послышались голоса и шаги. Наши парни. Артём, Марк и Илья. Восемнадцать лет, по два метра роста, громогласные, уверенные, заполняющие собой любое пространство. Они шутили, спорили о чём-то своём, студенческом, но, переступив порог кухни, замерли, словно наткнувшись на невидимую стену...