Тот вечер с самого начала был каким-то липким и тревожным. Я помню, как за окном медленно сгущались сумерки, окрашивая небо в грязно-серый цвет. Я накрывала на стол, слыша, как на кухне шумят дети, и предвкушая наш обычный семейный ужин. Аромат борща, который всегда варила по бабушкиному рецепту, казался таким прочным, таким нерушимым, как и все в нашей жизни. Дверь открылась ровно в семь, как обычно. Это был Сергей. Но его возвращение домой в тот день не было обычным. Я сразу почувствовала неладное...

Размышлизмы сейчас будут. Без событий. И вот когда Санька опять взялась выдрючиваться у моего холодильника, что уху из лососевых рыб она не будет, потому что она ж рыбу не ест, у меня в голове и промелькнуло, что это уже было. Это уже было, и тогда, много лет назад, я вела себя не так, как мне хотелось, но я терпела и вынуждена была вроде всё это как-то разруливать и придумывать разные ходы-выходы, чтоб и не наорать, и по лбу не врезать половником, и из-за стола не выгнать, я же не могу ребенка-сироту без ужина оставить...