Марина услышала, как открылась входная дверь, когда она только начала разделывать курицу на ужин. Вытерев руки о полотенце, она вышла в прихожую и увидела Илью — своего мужа — и рядом с ним высокую яркую девушку с двумя чемоданами. — Маринка, привет! — Илья улыбнулся как-то виноватой, натянутой улыбкой. — Это Катя, моя сестра. Помнишь, я рассказывал? Марина, конечно, помнила. Младшая сестренка, которую родители всегда баловали, потому что «она же девочка», «она же младшенькая». Илья много рассказывал...

Она всегда входила в дом как буря — громкая, с напором, будто весь мир ей что-то должен. В тот день я ещё с утра чувствовала тревогу. Свекровь должна была прийти на пару часов, посидеть с детьми, пока я доделаю срочную работу. Обычно всё проходило одинаково: сначала демонстративные вздохи, потом замечания. — Та опять беспорядок, — а дети избалованы, — а твой борщ кислый. Но в этот раз, когда я открыла дверь, её лицо уже несло грозу. Ни приветствия, ни улыбки — только прищуренные глаза и тон, от которого стынет кровь...