Я очень любила свою маму. Не «люблю» — «любила», потому что её больше нет. Это слово теперь режет сердце, как осколок стекла, но я всё равно его произношу, потому что оно настоящее. Оно — правда. И правда — это всё, что у меня осталось от неё, кроме воспоминаний. Мама была моим первым и, пожалуй, единственным настоящим человеком в жизни. Она была рядом — всегда. В детстве, когда я боялась темноты, она садилась у моей кровати и читала сказки до тех пор, пока я не засыпала. В школе, когда меня обижали...

— Что, плохая я у тебя мама? Не нравлюсь? Ну так иди к отцу! А, не можешь? Это потому, что ему на тебя все равно. Начал счастливую новую жизнь и про дочь думать забыл, а я крутись как хочешь! — выкрикивала Антонина дочери. — Я папу и не помню… — И в этом я, по-твоему, виновата? Нужно было терпеть изменщика? Нет уж, справлюсь сама. Одно плохо — дочь неблагодарная растет! Детство Инны пришлось на «лихие девяностые» и было далеко не сказочным. Она жила с мамой, и роли их были распределены словно раз и навсегда: Антонина нападала и критиковала, Инна защищалась и оправдывалась...