— Я никогда не любил тебя, — признался муж после двадцати лет брака, но вечером я нашла его дневник. Слова прозвучали как удар хлыста. Мы стояли на кухне, я мыла посуду после ужина, а Владимир сидел за столом с чашкой кофе. Обычный вторник, обычный вечер. Ничто не предвещало катастрофы. — Что ты сказал? — тарелка выскользнула из рук, но не разбилась. — То, что должен был сказать давно. Я женился на тебе не по любви. Повернулась к нему. Владимир смотрел в окно, избегая моих глаз. Лицо спокойное, будто он сообщил о завтрашней погоде...

Утро началось с тяжелой, свинцовой боли в висках. Катя попыталась встать, но мир вокруг завертелся, словно в карусели, и она поспешила снова опуститься на подушку. Горячка... вот уж чего она совсем не ждала. В горле — противный, царапающий комок, а всё тело ломило так, будто она всю ночь вагоны разгружала, а не спала. Да что ж такое, а? Только вчера чувствовала себя прекрасно, и вот, пожалуйста. На часах было уже полвосьмого. Надо собираться, бежать на работу. Катя закрыла глаза, пытаясь собрать остатки сил...