Всех нас, бывает, одолевают сомнения, что наше счастье никогда не найдет к нам дорогу. Что оно предназначено для кого угодно, только не для нас, что все вокруг счастливые, успешные, реализованные, а ты так и сидишь в своем болоте посредственности. Вроде соберешься с силами – выдернешь ногу, так другая нога увязнет и не дает покинуть родные пенаты. Тянешься – тянешься к счастью, а оно все как морковка на веревочке перед носом у ослика – видно, но не достать. Живешь в замкнутом круге серых будней, повторяющихся друг за другом дней, жалеешь себя, что таким несчастным родился...

Первая часть Волком выл, по земле катался...Как ушла Лида, что завтрак приносила к матери. Дома пил горькую. -Чего ты? Что за праздник?- Любава спросила. -Праздник? Праздник? - зашипел, - да что же ты за человечина такая, Любка...Мать ведь у меня...мааать. -И что? Она своё отжила, - распустила густую косу Любава, волосы ниже колен, подошла сзади, обняла, уткнулась лицом в спину, дышит жарко, - а нам с тобой жить ещё...матери нет, теперь надо что-то с домом делать. Мышкины ищут для своего парнишки дом, женить собрались...