В тот вечер я пришел с работы позже обычного. На часах было около одиннадцати. Наш цех запустил новую линию, и я, как мастер, должен был торчать там до победного. Спина гудела, глаза слипались, а во рту был привкус железной стружки и дешевого кофе. Дома было тихо. Свет на кухне горел, но в спальне уже темно. Я прошел на кухню, налил себе воды из фильтра и тут заметил записку на столе, придавленную солонкой. «Коль, ужин в микровновке. Я пошла спать, голова болит. Лена». Я усмехнулся. Голова у нее болит, надо же...