— Ириш, мама приезжает через неделю, — Вадим неловко переминался у кухонного стола, словно готовился к бою. — И? — Ирина оторвалась от ноутбука. — Мы вроде это уже обсуждали. — Тут такое дело, санаторий только через две недели после её приезда сможет принять. Мама спрашивает, может, у нас поживёт эти две недели? Ирина закрыла ноутбук и внимательно посмотрела на мужа. Его взгляд бегал по кухне, словно искал поддержку у кухонной техники. — Вадим, я всё понимаю. Ольга Ивановна твоя мать. Но помнишь, как в прошлый раз было? — Она изменилась, правда...

Утро тридцати восьмого дня рождения моей новой жизни пахло пионами и счастьем. Именно так. Не просто счастьем, а концентрированным, густым, как мёд, счастьем, которое, казалось, можно было зачерпнуть ложкой и намазать на хрустящий тост к утреннему кофе. Белое атласное платье, жемчужное в своей прохладной тяжести, висело на резной спинке стула, ожидая своего часа. Оно было похоже на обещание. Обещание тихой гавани, в которую я так долго стремилась и которую, наконец, обрела в Игоре. Солнечные лучи,...