Я не знаю, что сюда писать.
Сегодня пятнадцатое сентября. Хехей, привет. И я вновь пишу сюда свои слова. Видимо, это становится подобием личного дневника. Я пишу сюда свои мысли и соображения, описываю происходящее и говорю о чувствах. Бумага становится для меня лучшим из собеседников, она тихо и спокойно выслушивает все, чтобы я не написал. Она поддерживает меня и не перебивает. Не задаёт глупых вопросов, но и не даёт ответов. Несколько из таких вопросов, на которые мне не дадут ответ, я задаю себе все чаще. В последнее время я перестаю думать о писательстве как о весёлой игре с радужными фанатами и весёлыми тусовками со счастливым концом...
— Квартира моя, и прописывать вас сюда я не буду, — твердо сказала свекровь
— Мама, ну послушай хотя бы, — Игорь стоял посреди комнаты, переминаясь с ноги на ногу. — Это же временно, всего на год. — Нет, — Варвара Михайловна даже не подняла глаз от телевизора. — И обсуждать нечего. Настя сидела на краешке дивана и чувствовала, как внутри всё сжимается. Они приехали сюда с надеждой, репетировали слова всю дорогу. Игорь обещал, что мама поймёт, что она не может отказать. Обещал. — Варвара Михайловна, нам правда очень нужно, — она попыталась говорить спокойно. — Без прописки я не могу встать на учёт в женскую консультацию по месту жительства...