- Я её не люблю, понимаешь?! Я не люблю свою дочь! – Вера вдруг расплакалась, горько и отчаянно, как ребёнок, – И я, вообще, не понимаю, что мне делать дальше… - Вер, ну, я даже не знаю, чем тебе помочь… – Катя опустила глаза, – Я не представляю, что делала бы на твоём месте… Наверное, роддоме такого ребёнка оставила бы… - В роддоме! – хмыкнула Вера, – В том-то и дело, что в роддоме всё было нормально… Ничего не предвещало беды… Все анализы, все скрининги, все УЗИ – всё в норме! Наверное, это мне...

— Я не просила тебя приходить, — сказала дочь и выставила меня за дверь. Она не кричала. Не повышала голос. Просто сказала это спокойно, холодно, как будто отстранялась от чужого человека, случайно заглянувшего в квартиру. И толкнула дверь. Медленно, но уверенно. Пока я, с сумкой в руках, стояла на пороге, не зная, куда деть глаза, куда деть ноги, куда деть эту боль, которая вдруг вспыхнула в груди, как старый, плохо залеченный ожог. — Лиза… — выдавила я. — Я же твоя мать… — Была, — ответила она...