— Ещё хоть раз твоя мать назовёт меня именем хоть одной из твоих бывших и я за себя не отвечаю! Запомни это! Ольга произнесла это, не повышая голоса. Она стояла у распахнутого настежь окна, впуская в насквозь прокуренную визитом свекрови кухню промозглый ноябрьский воздух. Запах приторных духов Валентины — тяжёлый, возрастной, похожий на аромат увядающих в вазе лилий — казалось, въелся в стены, в обивку стульев, в её собственные волосы. Ей хотелось выскрести его из квартиры вместе с памятью о последнем часе...

Если бы кто-нибудь всего год назад сказал мне, что моя жизнь превратится в поле битвы, где самые близкие люди окажутся по разные стороны баррикад, я бы рассмеялась этому человеку в лицо. Тогда моя жизнь была похожа на глянцевую открытку, на идеальную картинку из журнала о семейном счастье. У меня был любимый муж Игорь, и мы только что отпраздновали нашу первую, ситцевую годовщину свадьбы. И у меня была свекровь, Светлана Петровна, которую я без преувеличения считала второй мамой. Мы с Игорем жили в уютной двухкомнатной квартире, доставшейся ему от бабушки...