Я не буду тебе писать....  Я не стану тебе звонить....  И может через тысячу лет,как знать...  Я перестану тебя любить...  А может всё же когда- нибудь....  Я разучусь тебя всё же ждать.  Наконец-то скажу:"ну всё!!! Забудь! " И перестану по тебе скучать...  А может всё же Когда-нибудь...  Утихнет внутри вся эта боль...  И сердце сможет во тьме уснуть,  И забыть всех ненастей соль...

— Да, да, я понимаю… Нет, я ей еще не рассказал... Я постоянно думаю о тебе, скоро все решится, потерпи еще немного... Ира замерла на пороге спальни, кончиками пальцев вцепившись в дверной косяк. Голос мужа, Олега, был тихим, непривычно нежным и каким-то виноватым. Он стоял спиной к двери, у окна, и смотрел в темный прямоугольник двора, освещенный одиноким фонарем. Одна его рука была в кармане домашних брюк, другая прижимала телефон к уху так крепко, будто он боялся упустить хоть слово. Кому он мог...