- Артём, ты где? Клиент ждёт. Голос диспетчера прорезался сквозь шум дождя, бьющего по крыше старенькой Шкоды. Артём зажал телефон между плечём и ухом, вглядываясь в сплошную стену воды за лобовым стеклом. Дворники скрипели, но толку от них было, как от козла молока. — Еду, Света, еду, пробка тут, хоть волком вой. — Виктор Леонидович уже третий раз звонит, говорит, если опоздаешь, больше в такси не работаешь. Телефон замолчал. Артём швырнул его на соседнее сидение и ударил ладонью по рулю. Впереди, насколько хватало глаз, стояли машины...