Бабулина квартира пахла старой бумагой, воском от полировки и едва уловимыми нотками ее духов. Это был не просто запах, это была атмосфера моего детства, моего убежища. Каждая трещинка на дубовом паркете была мне знакома, каждый скрип двери в зале звучал как привет из прошлого. После ее ухода эта «двушка» в тихом центре стала не просто наследством. Она стала моей крепостью, самым ценным и неприкосновенным, что у меня было. Не из-за стоимости, а из-за воспоминаний, которые жили в этих стенах. Именно...