– Заберу у тебя детей, тогда продашь квартиру – услышала я разговор мужа с братом за закрытой дверью кухни. Рука замерла на дверной ручке. Я не собиралась подслушивать, просто хотела спросить, долго ли они еще будут сидеть, ведь завтра детям в школу, а уже десятый час. Но эти слова буквально приморозили меня к полу. – Думаешь, она так просто отдаст детей? – хмыкнул Сергей, брат моего мужа. Его голос всегда звучал как-то особенно неприятно – с тягучими нотками превосходства. – Анька? – Виктор рассмеялся...

Я стояла у окна кухни, За окном моросил дождь, как будто небо тоже плакало за меня. За спиной — тяжёлые шаги, знакомый запах духов «Красная Москва» и ядовито-сладкий голос: — Опять ничего не сделала? Дом как сарай, а ты — хозяйка? Дмитрий жалуется, что даже рубашки не погладила. Или ты думаешь, что теперь, когда у тебя «деньги появились», можно валяться на диване? Я не обернулась. Не сразу. Внутри всё кипело — не от злости, а от усталости. Усталости от того, что каждый мой шаг, каждое слово, даже молчание — всё под подозрением...