Когда-то здесь жили люди. Давно это было, уже и не упомнить, когда. И все это время в доме жил домовой. А куда же, без него? Без домового и дом не дом. Так, куча бревен. А потом люди куда-то запропастились. Нет, бывало и до этого, что дом пустовал. Но позже снова приходили люди, и все шло по-прежнему. Когда люди ушли в последний раз, домовой снова приготовился их ждать. Но, время шло, а люди так и не появлялись. Сейчас даже дверь нельзя было открыть. Все вокруг заросло травой и кустарником. Домовому дверь была не нужна. Зачем? Он и так мог спокойно проходить сквозь стены. Мог и невидимым становиться для людей...

Давно ли это было, да и было ли, никто не ведает, не знает. Но и опровергнуть люди не берутся. Жила-поживала на белом свете мать-вдова с единственным сыном. Жизнь их была неприметна, внешность невзрачна, да и звали-величали их обычно: Ольга и Пётр. Так бы и прожили они тихо да незаметно в своём ветхом домишке, открытом всем ветрам, но угодно было судьбе испытать их, и вот что из этого вышло. Ушёл однажды Пётр в поле. Дело в страду было, дни стояли жаркие: мало того что солнце припекает, так ещё и работы невпроворот — только поспевай жать, косить, снопы вязать...