Похороны Алевтины Петровны еще не успели закончиться, а в ее трехкомнатной квартире в центре города уже стоял шум, напоминающий базарную площадь в базарный день. Запах корвалола и ладана смешался с ароматом дорогого парфюма тети вали и тяжелым духом пота дяди Вити. Марина стояла у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. Ей казалось кощунством то, что происходило за ее спиной. Бабушка была единственным человеком, который любил ее по-настоящему — не за оценки, не за престижную работу, а просто за то, что она есть...