Это был хороший день, чтобы умереть – тусклый, промозглый с обрывками серого, как грязное скомканное белье, снега на холодной земле. Он проснулся от хрипа, похожего на предсмертный,  и только через минуту...

Я всегда считал, что рассказывать о своих проблемах — проявление слабости.  — Как дела? Нормально?  — Да, нормально.  Но я догадывался, что чувствовать себя мертвым в 20 ненормально...   Желание умереть приходит не сразу. Оно накапливается вместе с тем, как утолщается стена вокруг меня. За ней мелькают лица, плывут люди, которые мне безразличны и которым безразличен я. А внутри — нет ничего, кроме мысли о суициде и клокочущей бездны, изрыгающей один и тот же вопрос «В чем смысл?». Это невыносимая боль...