— Слушай, Ир, а Витька премию получил? — Ленка сунула нос в кружку с чаем и посмотрела из-под бровей. — Ну, ту, которую обещали в ноябре? Ирина поставила чашку на стол и вытерла руки о фартук. За окном моросил дождь, мокрый асфальт блестел под фонарями. — Получил, — коротко ответила она и отвернулась к плите. — И чё, деньги уже пришли? — Пришли. Ленка замолчала, изучая подругу. Та стояла спиной, помешивая в кастрюле, и плечи у неё были какие-то напряжённые. Не просто усталые — именно зажатые. — Ир, а что случилось-то? — Ничего не случилось...

Когда окружающие в один голос твердили о том, что Женя больна, и ей надо лечиться, Женя только отшучивалась. Ну какая она больная? Больные вон, в больницах лежат, и лечатся. А она, Женя, молодая и красивая женщина. В самом расцвете сил. Цветущая и пышащая здоровьем. Вон, и румянец на щеках имеется, и блеск в глазах есть. И фигура такая, что всё при ней, и ничего лишнего. О том, что женский алкоголизм неизлечим, Женя слышала много раз, и с утверждением этим не спорила. Умным людям виднее, излечим он, или нет...