Особняк Артёма всегда казался мне чужой планетой — блестящей, холодной, безвоздушной. Каждый раз, переступая высокий порог с кованой дверью, я чувствовала себя не гостьей, а случайно забредшей статисткой в дорогой декорации. Высокие потолки тонули в подсветке, люстры сверкали хрусталём, а стены украшали картины, в которых я не понимала ровным счётом ничего: какие‑то пятна, полосы, фигуры, будто ребёнок игрался красками. Но я знала, что каждая такая «мазня» стоит дороже, чем все мои сбережения за последние десять лет вместе взятые...

Вы читаете эти строки — хотя могли бы быть где угодно ещё. В новостях. В комментариях. В чужой драме. Но вы — здесь. А это значит, что что-то в вас отозвалось. Может быть, лёгкий толчок в груди. Может быть, ощущение: «Вот. Это про меня». Иногда Архангел Михаил не гремит громом. Он не всегда выходит на поле битвы с поднятым мечом. Иногда он просто тихо подталкивает нужную страницу — в вашу ленту, в этот день, в этот час. Если вы здесь — значит, вы дошли до точки, где Его слово особенно важно...