Ветер в тот год пах жжеными листьями, сырой землей и чем-то еще — сладковатым, приторным ароматом гниющих на корню овощей. Дорога в Блэквуд вилась черной лентой сквозь густой, почти непроницаемый лес, который с каждым километром, казалось, смыкался всё плотнее, отрезая путь к отступлению. Артур сжимал руль так сильно, что побелели костяшки пальцев. Ему было тридцать два, он давно сбежал из этого проклятого, забытого Богом городка в сияющий стеклом и бетоном мегаполис, но смерть деда вынудила его вернуться...