— Да чтоб я её сюда пустила?! — голос Ольги звенел так, что ложка в чашке задребезжала. — Да никогда в жизни, Андрей! Понял? Никогда! Он стоял у двери, в пальто, с пакетом в руке, как будто собирался уйти, но передумал. Смотрел на жену виновато, как школьник, пойманный на обмане. — Оль, не кипятись ты, — выдохнул он. — Мама просто хочет на пару недель пожить. Пока там ремонт доделают. — Ага, «пару недель», — Ольга усмехнулась, откидывая волосы с лица. — Я таких «временно» уже насмотрелась. Знаю я, как это бывает: придёт со своими кастрюлями, подушкой, и начнётся...

Тарелка с борщом разбилась о стену в сантиметре от моей головы. Красные брызги расползлись по белым обоям, а осколки керамики звенящим дождём посыпались на пол. — Прислуга должна знать своё место! — заорала свекровь Нина Петровна, тяжело дыша от злости. — Готовить — молча! Убирать — молча! И не рыпаться! Я стояла у плиты и смотрела на эту пятидесятилетнюю женщину, которая третий год превращала мою жизнь в ад. Небольшая, коренастая, с жёсткими глазами — она правила в этом доме железной рукой. — Нина Петровна, я просто попросила не кричать на Лёню, — тихо сказала я, вытирая брызги борща с лица...