Галина вцепилась в руль так крепко, что костяшки пальцев побелели. Снег хлестал по лобовому стеклу их старенькой «Нивы», а дворники едва справлялись с налипшими хлопьями. — Может, всё-таки позвоним соседям? — в очередной раз предложил Иван, покосившись на жену. — Предупредим, что едем. — Зачем? — отмахнулась Галина, не отрывая взгляда от дороги. — Это же наша дача! Наша! Захотели — поехали на праздники. Какие ещё звонки? Иван вздохнул. Тридцать лет брака научили его не спорить с женой, когда она принимала решение...