Безусловно я горжусь своими дедами, один из которых пропал без вести в октябре 1941 года, другой погиб в 1944 году и теперь лежит в братской могиле где-то за Днепром вместе со своими братьями: русскими, украинцами, татарами и другими советскими людьми. Третий дед, тоже прошедший всю войну от Сталинграда до Кёнигсберга (откуда взялся третий, я писал подробно здесь) умер уже в начале 90-х. Так, чего же я тогда стыжусь? Естественно я стыжусь не за своих дедов, честно исполнивших свой долг, а стыжусь за себя, как представителя поколения, которое потеряло всё, за что воевали мои деды...

— Ты с ума сошла? — Володя швырнул конверт с туристической путёвкой на стол так, что чай в кружке расплескался. — На какое море ты собралась? Кто будет ухаживать за моей мамой? Светлана вытерла лужицу салфеткой, которая была уже как тряпка — старая, застиранная, как и её собственная жизнь. Двадцать восемь лет ей, а чувствует себя как древняя старуха. — На Чёрное море. В Анапу. На неделю. — Голос дрожал, но она старалась говорить твёрдо. — А мать моя что? Она больная! Ей семьдесят пять! Она без тебя...