Пишут дети Родина... Для меня она не просто точка на карте. Это ощущения, запахи, звуки. Аромат свежескошенной травы после дождя, колокольный звон храма Иоанна Предтечи, разливающийся по всему нашему селу, вкус бабушкиных шанежек с картошкой, птичьи трели деревенским вечером в зарослях сирени и черёмухи. Скрип снега под валенками в зимнем дворе, метровые сугробы, бескрайние поля, уходящие за горизонт. Шум реки Белой, простирающейся под холмом. Шелест медвяных трав на Майской горе, поросшей мятой...