Вечер выдался на удивление тихим. За окном медленно сгущались ранние осенние сумерки, окрашивая небо в свинцово серый цвет. В квартире пахло ужином — простым картофельным пюре с котлетой, которое Полина готовила на автоматизме, пока ее мысли витали где то далеко. Она мыла посуду, глядя на струю горячей воды и прислушиваясь к звукам из гостиной. Оттуда доносился ровный гул телевизора и изредка — сдержанный смех ее золовки, Ирины. Полина вытерла руки и, сделав глубокий вдох, направилась в зал. Ее...

— Ты же понимаешь, что я не могу просто так смотреть, как мой сын мыкается по съёмным углам. Антону нужна своя квартира, Марина. Хотя бы студия для начала. Игорь произнёс это тихо, почти вкрадчиво, глядя жене куда-то в переносицу. Он сидел напротив за кухонным столом, нервно теребя краешек салфетки. Марина медленно опустила чашку с недопитым чаем. Вечерний покой, который она так ценила, треснул и рассыпался, как тонкое стекло. — Своя квартира, Игорь? — она переспросила, и в её голосе зазвенел металл...