Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...

Последние лучи осеннего солнца робко пробивались сквозь тюлевую занавеску в гостиной, отражаясь в хрустальных бокалах. Стол был накрыт с почти театральной помпезностью — салфетки с кольцами, заливная рыба, салат оливье, точь-в-точь как любила свекровь. Сегодня был день рождения Анны Петровны. Лена нервно поправила прядь волос, стоя на кухне и наблюдая за мужем. Алексей наливал в бокалы дорогое вино, купленное специально к этому дню. Его лицо было сосредоточенным, будто он готовился не к семейному ужину, а к сложным переговорам...