– А есть мы сегодня вообще будем? Время восемь, где ужин? Слова прозвучали громко, с той самой характерной требовательной интонацией, от которой у Анны мгновенно сводило скулы. Она стояла в коридоре, сжимая в побелевших пальцах ручки тяжелых пластиковых пакетов. В нос бил запах мокрой шерсти от ее собственного пальто и въедливый аромат сырой картошки, пробивающийся сквозь целлофан. Анна молча посмотрела на мужа. Игорь стоял в дверях гостиной в растянутых домашних штанах, босой, со смартфоном в руке...