Каждый день мимо проходили сотни людей, но никто не обращал на нее никакого внимания. Пешеходы чаще ее даже не замечали. А если и видели, то не хотели утруждаться и наклоняться, чтобы поднять с земли. Стоило ли тратить усилия ради маленькой, грязной монетки, затерявшейся в трещине тротуара. Уже довольно много времени прошло, как она волею судьбы там оказалась. Ей было страшно и тоскливо видеть эти безучастные или даже брезгливые взгляды, которые бросали на нее вечно спешащие куда-то люди. Было больно чувствовать своими боками жесткие подошвы ботинок, которые еще больше вталкивали ее в грязь...

Есть мир, в котором рассказчики ценятся. Там, где каждая история ожидается, чуть ли не с благоговением. Его обитатели ценят красоту литературных пассажей, мелодичность сочетания слов и звуков, их волнуют затейливые сюжетные линии. Эти люди собираются у костров раз в три дня, чтобы услышать новое произведение, которое не уйдет из их жизни больше никогда, так и останется в голове крутиться теплым воспоминанием. Дети мечтали быть рассказчиками в этом мире, родители ужасались такой перспективы. Они знали, они видели, что рассказчики проживали в момент «рождения» истории...